Sorpresas que guardan los días que solo parecen previsibles (3)

Sorpresas que guardan los días que solo parecen previsibles (3)

Confieso que no sabría vivir sin los numerosos compromisos que tengo en la semana.

Jamás dicté a desgano las clases de cada día ni viajé por el país a disgusto para dar mis conferencias.

Pero tampoco podría hacerlo con el placer con que lo hago sin mis horas igualmente semanales de repliegue poco menos que monástico en las que escribo y leo o me entrego a la música que me emociona.

¡Paradójica disciplina la de los días que armonizan lo que quiere la voluntad con lo que no se aviene a ningún cauce e irrumpe arbitrariamente en hallazgos súbitos, tan inesperados, arduos y venturosos como reacios a toda domesticación!

Sé, por lo demás, que muchas vidas consumen sus horas en convivencias forzadas e ingratas y en silencios sin fecundidad.

En soledades no buscadas sino padecidas y de las que intentan liberarse como sea.

Vidas desdichadas en las que puede no faltar el pan y hasta abundar pero que están privadas de alegría, de encuentros luminosos o de la emoción agradecida de vivir.

Basta viajar en un vagón de subte, en Londres o Buenos Aires, para reconocerlas.

Llevan estampada en los ojos la íntima desorientación de los tristes.

La desolación sembrada por una rutina sin intensidades que sepulta el sentido de los días.

Allí lo diario es condena, resignación que convierte en piedra el corazón de sus víctimas.